Mohn Mohn

Es ist kein Geheimnis, daß die Kompakt-Pioniere Wolfgang Voigt und Jörg Burger auch außerhalb des Studios eine langjährige Freundschaft pflegen. Doch wüsste man es nicht, es ließe sich ziemlich leicht aus der gemeinsamen Musik heraushören, die auf nahezu magische Weise zwei Künstler unterschiedlichster Gangart synchronisiert. Zum einen wäre da Wolfgang Voigt, ein in seiner Radikalität unverbesserlicher, unentwegt Analyse-Bomben schmeissender Sinneswandler, der anerkanntermaßen Techno in einen Aggregatzustand verwandelte und die Art Brut von der Leinwand in den Club und wieder zurück hievte. Von Mike Ink über Gas bis Protest oder Kafkatrax reicht sein material- und kontrastreiches Projekt-Barometer, und jede neue Werkeinheit verzückt durch die ihm eigene serielle Anarchie. Zum anderen haben wir da Jörg Burger, den hochkonzentriert schleifenden Edelmetaller, der noch jede Bassline zum Glänzen gebracht hat und nicht nur als The Modernist Tanzflure im Knopf-Umdrehen mit seinem maximal minimalistischem Präzisions-Funk zu galvanisieren vermag. Als Burger/Ink und später Burger/Voigt pflegen beide eine fruchtbare Zusammenarbeit, die unter anderem den 1996er Longplayer „Las Vegas“ hervorbrachte, erschienen auf Harvest, EMI‘s legendärem Sublabel. Immer schon teilten die zwei Ausnahmemusiker eine tiefe Liebe zu klassischem 80er Indie Pop von Bands wie etwa Scritti Politti, Prefab Sprout oder Orange Juice, bezeichnen jedoch das Aufkommen von Acid House als ihre persönliche Stunde Null, als den Moment, in dem die eigene musikalische Vision plötzlich vom Kopf auf die Füsse gestellt wurde. Nun, Jahre nachdem die gemeinsame Vision Laufen gelernt und als „Sound Of Kompakt“ von Köln aus die Welt erobert hat, geht mit „Mohn“ ein neuer Ruck durch das Burger/Voigt-Multiversum. Zwischen analoger Mystik und digitaler Höhlenmalerei pendelnd, vertont Mohn die Kontinentalverschiebung, kreiert elektrostatisch aufgeladene Atmosphären und posthumane Spannungsbögen, inszeniert Texturen als Roadkill der Informationsautobahn und vergisst doch nie das Bedürfnis nach Harmonie im Chaos des Unerhörten. Tapetenmusik für Petrischalen nennen es die einen, Goth Ambient die anderen, doch das herausstechendste Merkmal der Musik von Mohn ist gleichzeitig das offensichtlichste: die enge Verzahnung einander ausschließender Elemente. Die Opposition von warm und kalt, von weich und hart, von abstrakt und konkret löst sich auf zugunsten eines akustischen Vexierspiegels, in dem die eigene stilistische Vergangenheit nie direkt zitiert wird, doch immer wieder aufscheint: die Sounds verschwinden nicht, sie gehen rückwärts aus dem Wald heraus. Ähnlich wie etwa bei Wolfgang Voigts Gemäldeserien herrscht bei Mohn eine schroffe Zärtlichkeit im Umgang mit den Ressourcen, eine Art Hassliebe zum Detail, eine freundliche Poesie der feindlichen Übernahme, in der sich ein simpler Gestus als Meister der Diplomatie erweisen kann. Mohn unterwandert fremde Klangräume, schmeichelt ihre Motivwelten in Stücke, hinterlässt gewaltige Striche in karger Landschaft, umkodiert zu monolithischen Anagrammen, eingefrorene Götzen prozessualen Denkens. Ganz nebenbei produziert Mohn dabei die vielleicht beste Musik, die Vangelis nie geschrieben hat, den verlorenen Soundtrack zum kölschen Blade Runner, eine Space-Oper in Zeitlupe, dirigiert von einem hypnotisierten Caspar David Friedrich im orbitalen Transit. Es ist extrem nah rückende Musik, die die Sonne verdunkelt, laut flüsternd und rasend langsam, gleichermaßen ein faszinierender Trip ins Innere eines invertierten Elektronen- Rastermikroskops und die minutiöse Nachbildung eines Mandelbrotbaums im Albumformat. Ob Synthesizer nun von elektrischen Schafen träumen, das wissen auch Wolfgang Voigt und Jörg Burger nicht so genau, doch dafür haben sie eine ziemlich präzise Ahnung, wie das klingen könnte.